Men jeg viser mig helst ikke i dårligt selskab. Jeg skriver om træer og om vinden, jeg skriver om klimaforandringerne i dit blik og om din næses omvendte kløft, den blide bølge. Sommetider vender træerne vrangen ud på deres ro, men mine træer er digte, har jeg fortalt dig det? Men jeg har altid elsket det billede, at træerne alle er potentielle bøger, altså dét at de bliver lavet til papir, som senere kan blive iført skriftens kjole, sprogets skønne smoking. Bådene lyner havet op og hva' så?